Mientras buscaba la partida de defunción de mi tatarabuelo Claudio Campos, descubrí algo que me dejó helada y que encontré en un periódico en Prensa Histórica: el día que él falleció coincide con el día en que yo nací.
No era la primera vez que encontraba una coincidencia de este tipo. Mi bisabuelo —del otro lado de la familia, por parte del padre de mi padre— también falleció en esa misma fecha, aunque en otro año. Y como si fuera poco, una descendiente de Eladia Moure Campos (posiblemente pariente cercana de Ramona Campos, madre de Claudio), nació exactamente el mismo día que yo, y nos conocíamos por terceros hace más de 15 años, sin saber que podría haber una conexión entre nosotras.
Lo más sorprendente es que yo nunca supe que tenía raíces en Galicia. Siempre pensé que mi familia venía únicamente de Zamora y Andalucía, y sin embargo llevo 15 años viviendo en Galicia desde que emigré de Buenos Aires. Como si el destino, de alguna manera, me hubiera traído de vuelta a un lugar que ya formaba parte de mi historia sin que yo lo supiera.
Estas sincronicidades me hacen sentir que no solo yo busco a mis antepasados, sino que ellos también me buscan a mí. Y que, a veces, los hilos invisibles que unen generaciones se manifiestan en detalles tan simples —y a la vez tan profundos— como una fecha en el calendario.
Y que la genealogía también es un entramado de tiempos, ciclos y repeticiones. Tal vez no sea casualidad que esté yo aquí, casi un siglo después, reconstruyendo esta historia.
Investigar a Claudio me ha mostrado que, además de nombres, partidas y documentos, también hay ecos familiares que resuenan a través de las generaciones. Y esas resonancias son las que me mantienen en el camino, incluso cuando no logro encontrar todavía la partida que busco.
